L'encre des astres
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient brin à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poétique son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux rythmique lâ